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jueves, 28 de abril de 2011
ANDREA MODICA
Una poética de las imágenes.
El poeta es una persona con la fuerza imaginativa
y la psicología de un niño.
y la psicología de un niño.
Su impresión del mundo es inmediata,
por mucho que se mueva por las grandes ideas del universo.
Es decir, no “describe” el mundo, el mundo es suyo.
Es decir, no “describe” el mundo, el mundo es suyo.
Tarkovsky
sábado, 23 de abril de 2011
CASA DE CAMPO.
El paisaje como piel propia,
el paisaje que se siente en la soledad de los otros.
El paisaje detrás de las sombras,
detrás, la ciudad levita.
El paisaje bajo el aullido de un perro
donde cantan los que se alejan...
Cantan abriéndose hacia sí,
hacia un centro.
Cantan el paisaje los que marchan
siguiendo las huellas del sueño.
Fotografías :ANTONIO XOUBANOVA.
miércoles, 20 de abril de 2011
NADIE
Diario de una vida imaginada.
Al despertar...
en la duermevela,
aún entre dos mundos, dibujo otras vidas,
de lo vivido y lo que anhelo vivir.
Como si tuviera varias existencias
Como si tuviera varias existencias
y en ese momento pudiera darles forma en una sola.
Me pregunto si mi vida no surge de esos juegos matinales,
creo un mundo haciendo una constelación de imágenes,
de palabras
y de los sonidos
y de los sonidos
que quiero que habiten en esa pequeña
estancia-universo que es mi habitación.
Me pregunto si lo imaginado
no tiene a veces más intensidad que lo vivido...
El tiempo, el recuerdo como ficción y la ficción del otro...
¿Me pregunto si el mundo,
nuestro mundo no esta construido
de esos recortes de pasado,
de esos recortes de pasado,
de su propia ensoñación y
de lo que aparece,
en este aparente presente?
en este aparente presente?
martes, 12 de abril de 2011
EDAD. Una habitación de nadie.
Una Habitación de nadie.
Hay veces que siento que todo el mundo
está contenido en mi habitación,
el tiempo, el amor, los libros, la música, el cine...
Como si la habitación fuera un pequeño planeta,
un planeta donde todo sucede como un sueño,
un sueño en el que cuando abrimos los ojos
tenemos la sensación de más realidad
que cuando despertamos de él.
La habitación.
Esa piel de cal que me cobija,
donde se escucha un silencio sonoro,
un susurro,
un canto,
una voz lejana que no sé bien si soy yo.
Cuando salgo de ese espacio
y miro las nubes, escucho bajar el río,
me roza el aire todo el rostro
y siento que en aquella estancia vive otro,
otro que no sé bien si soy yo.
domingo, 3 de abril de 2011
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